En varios lustros veo, varios muchos diría,
El olvido de los nuestros,
En alguna demacrada ciudad
Alguien a Poe leerá, con romanticismo celoso
Vera cosas que no vemos
Y el surrealismo le resultara de lo más real
Pero la muerte se habrá llevado además de los vivos
El recuerdo de los viejos, ¿Camus será recordado?
¿O sus libros quedaran guardados, para siempre en viejas
bibliotecas?
La guerra se llevara la esencia de los héroes,
Por ruda y cruel, por egoísta y mezquina
Solo a ella se podrá recordar.
Solo ella queda escrita para siempre, en nuestras letras.
¡Que ilusa, nuestra pobre humanidad!
Ver en la historia, la repetición letal,
Y no poder anticiparse, a la muerte general
Sin motivos más que la represión
De ideas toxicas, dirán
No hay nada peor, que metaforizar la enfermedad
La humanidad no esta enferma,
Es solo así de tonta
Se niega a crecer, quiere la permanente infancia
La permanente destrucción.
Ni aunque una teoría nos diga:
Todos de acuerdo es mejor
Los opresores animaran a los oprimidos
Que sin saber combatirán su propia salvación.
¿Podemos culparnos?
¿O podemos ocuparnos?
O seremos para siempre, vivos enterrados:
Tan desesperados.
Obra en el muro Palestino/Israelí
